La eterna nave de los locos

DIOS. John Lennon

2010-04-03T14:34:00.005-06:00

DIOS

DIOS ES UN CONCEPTO
CON EL QUE MEDIMOS NUESTRO DOLOR
TE LO VOY A REPETIR
DIOS ES UN CONCEPTO
CON EL QUE MEDIMOS NUESTRO DOLOR

NO CREO EN LA MAGIA
NO CREO EN EL I CHING
NO CREO EN LA BIBLIA
NO CREO EN EL TAROT
NO CREO EN HITLER
NO CREO EN JESÚS
NO CREO EN KENNEDY
NO CREO EN BUDA
NO CREO EN EL MANTRA
NO CREO EN EL GITA
NO CREO EN EL YOGA
NO CREO EN LOS KINGS
NO CREO EN ELVIS
NO CREO EN ZIMMERMAN
NO CREO EN LOS BEATLES
SÓLO CREO EN MÍ
EN YOKO Y EN MÍ
ESA ES LA REALIDAD

EL SUEÑO HA ACABADO
¿QUÉ PUEDO DECIR?
EL SUEÑO HA ACABADO
AYER
YO ERA EL TEJEDOR DE SUEÑOS
PERO AHORA HE VUELTO A NACER
YO ERA LA MORSA
PERO AHORA SOY JOHN
ASÍ PUES, QUERIDOS AMIGOS
TENDRÉIS QUE SEGUIR VOSOTROS
EL SUEÑO HA ACABADO.
..........................................

GOD

GOD IS A CONCEPT
BY WHICH WE MEASURE OUR PAIN
ILL SAY IT AGAIN
GOD IS A CONCEPT
BY WHICH WE MEASURE OUR PAIN

I DONT BELIEVE IN MAGIC
I DONT BELIEVE IN I-CHING
I DONT BELIEVE IN BIBLE
I DONT BELIEVE IN TAROT
I DONT BELIEVE IN HITLER
I DONT BELIEVE IN JESUS
I DONT BELIEVE IN KENNEDY
I DONT BELIEVE IN BUDDHA
I DONT BELIEVE IN MANTRA
I DONT BELIEVE IN GITA
I DONT BELIEVE IN YOGA
I DONT BELIEVE IN KINGS
I DONT BELIEVE IN ELVIS
I DONT BELIEVE IN ZIMMERMAN
I DONT BELIEVE IN BEATLES
I JUST BELIEVE IN ME
YOKO AND ME...
AND THAT REALITY

THE DREAM IS OVER
WHAT CAN I SAY?
THE DREAM IS OVER
YESTERDAY
I WAS THE DREAMWEAVER
BUT NOW IM REBORN
I WAS THE WALRUS
BUT NOW IM JOHN
AND SO DEAR FRIENDS
YOULL JUST HAVE TO CARRY ON
THE DREAM IS OVER.

Del Album: PLASTIC ONO BAND (1970)

SÓLO YO Y MI NAVAJA

2009-04-18T00:36:00.006-05:00

Nunca sabré por qué tu boca se encontró con la mía; o que trampa mortal tendió la noche, para dejarnos solos, abrazados, en medio del silencio.
Fueron testigos bichos, canciones remendadas, calaveras y versos, un
camión de sonámbulos, la glorieta del vértigo, un aburrido teatro, la sombra
de una mano acuchillada.

No sabré qué palabras sacudieron tu anhelo, tu corazón de piedra que ahora sangra, tus venas reventadas en un libro de versos, una copa que rueda por la calle, el silbido de un tren a media noche, y ésta noche, sin tregua, sin mañana.

Nunca, como tú, sabré mentir tan dulcemente, con esa gracia de bruja inmaculada. Con esa mueca de muñeca que murmura: mi mamá me ama, mi mamá me odia, mi mamá no existe,
tú no existes,
nadie existe,
solo yo y mi navaja, solo yo y esta cruel pesadilla hilvanada con hilitos de plata, solo yo y mi reflejo,
pintado,
sobre la superficie afilada,
del lado menos dulce,
de Luna,
mi amante, mi hermana.

para Striga, del libro "ANTES DE ENTRAR PERMITA SALIR", Giancarlo Galván .
Ediciones LA VACA SECA, 2009.

Imagen del día 1

2009-01-13T17:42:00.003-06:00

¿ALGUIEN SABE DE QUÉ SE RÍEN ESTOS DOS?

YA NO SERÉ FELIZ (Fragmento)

2008-12-31T16:52:00.005-06:00

Jorge Luis Borges, 1964

Ya no seré feliz. Tal vez no importa.

Hay tantas otras cosas en el mundo;

un instante cualquiera es más profundo

y diverso que el mar. La vida es corta
y aunque las horas son tan largas, una

oscura maravilla nos acecha,

la muerte, ese otro mar, esa otra flecha

que nos libra del sol y de la luna
y del amor. La dicha que me diste

y me quitaste debe ser borrada;

lo que era todo tiene que ser nada.
Sólo que me queda el goce de estar triste,

esa vana costumbre que me inclina

al Sur, a cierta puerta, a cierta esquina.

Para L, a quien nunca supe amar.

EL POETA Y EL SUEÑO

2008-08-08T10:09:00.002-05:00

Alejandro Jodorowsky

Un poeta, cansado de escribir, se durmió y soñó que en el sueño se tendía a dormir y soñaba. Lo que soñaba en el sueño era esto: cansado de escribir se dormía y soñaba que en el sueño se tendía a dormir y soñaba... Después de repetir esta visión casi infinitas veces, en el último sueño vio a una mujer que lo esperaba apoyada en un mueble. -¡Tú eres aquella que he buscado siempre! -le dijo y quiso estrecharla. No pudo porque, al intentar acercarse, despertó al otro sueño. La mujer lo esperaba apoyada en un mueble. Volvió a decirle aquello y volvió a tratar de abrazarla: nuevamente despertó: ella lo esperaba. Miles de veces fue intentando acercarse y otras tantas fue despertando sin poder tocarla. De pronto dudó: "Quizá sólo en el sueño puedo verla; cuando en verdad despierte, ella no estará. Éste puede ser el último de los sueños. Si ahora me acerco, la perderé". El poeta permaneció largo tiempo inmovil. Luego se dijo: "¿Y si ésta fuera la realidad? Puede que yo haya dejado de soñar y ella exista venida de mis sueños". Ante aquel pensamiento no pudo resistir y comenzó con lentitud a acercarse a la mujer.

HISTORIA SIN MEMORIA

2008-07-21T12:42:00.010-05:00

Sólo esta libertad nos conceden
los dioses: someternos
a su dominio por voluntad nuestra.
Más vale que así lo hagamos
porque sólo en la ilusión de libertad
la libertad existe…

Fernando Pessoa
SÓLO ESTA LIBERTAD

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Espera,
el camino se acaba.
Hay una puerta falsa
creciendo ante tus ojos.

No mires ahora.
Que no te deslumbre
esa agradable sensación de paz.

No es preciso que intentes,
llegar al paraíso
sin salir de tu cuerpo.

Guarda esos hongos para Nunca Jamás,
tierra poblada de esperpentos hermosos.

No vallas a creer que estoy soñando,
que me hincho contando las estrellas,
que soy el hijo de la luna…

Ven,
regresa un poco.
Toma mis manos coaguladas:
oblígalas a ofrecer pan.
Toma mis pies de neandertal:
enséñales a bailar un tango,
antes que se sumerjan,
en el charco estéril de los días de gloria.

Escucha:
es el aullido de los no nacidos.
Mira como se nutren de tus miedos.
Mira como se adueñan del planeta,
esparciendo la semilla de la oscuridad.

Escucha,
el chasquido del cartucho en tu cabeza,
la risa de los señores de la nada,
el gemir de la tierra que se asfixia.

No vallas a arrepentirte de tus pasos,
sobre las olas
clandestinas
del vértigo.

Devuelve la sonrisa que robaste,
cuando dijiste NO,
no soy feliz,
no existo,
ni para ti, ni para nadie,
y soy sólo una sombra,
nublando los espacios de ilusión,
las atalayas de la hipocresía,
los caminos herrados,
la historia sin memoria.

Giancarlo /8 / ABRIL / 2008 . FOTO: Teddy Saldaña / Julio 2008

PORTADA

¿Porqué es tan complicado...

2008-06-25T18:03:00.005-05:00

Magritte. amantes .

lograr un encuentro entre nosotros?, un encuentro en el que las apariencias sean menos que nada, un encuentro en el que yo no tenga miedo de tomar tu mano y decirte, estoy contigo, toma mis brazos para que llores entre ellos, y toma mi cántaro vacío para que lo llenes de tu vacío, toma mis preguntas y tíralas lejos, disípalas con tu silencio, dales forma con tus mentiras. Dame lo que quieras para no tocarlo, para verlo como una nueva flor que agoniza apenas al nacer. Toma mis letras y arma un avioncito, lánzalo por encima del río para imaginar que logra llegar a la otra orilla. Toma mis ojos y ciérralos con un beso... despídete de ellos para siempre.

.

LA CARA HUMANA

2008-03-18T19:28:00.011-06:00

Antonin Artaud
Presentación de Retratos y Dibujos, París (Galerie Pierre), Julio 1947.

Autorretratos de Artaud, 1915 y 1947

Autorretrato de Artaud, 1947

La cara humana
Es una fuerza vacía, un
campo de muerte.
La vieja reivindicación
revolucionaria de una forma
que jamás corres-
pendió a su cuerpo, que tendía
a ser otra cosa
que el cuerpo.
Así es absurdo
reprochar el ser académico
a un pintor
que a estas horas
se obstina todavía en reproducir
los trazos de la cara humana
tal y como son; porque tal
y como son no han
hallado todavía la forma que
Indican y designan
y hacen algo más que esbozar;
pero de la mañana a la noche
y en medio de diez mil sueños
machacan como en el
crisol de una palpitación
pasional jamás rendida.
Lo cual quiere decir
que la cara humana
todavía no halló su faz
y que el pintor
debe dársela.
Mas quiere decir
que la cara humana
tal como se busca
todavía con dos ojos una
nariz una boca
y las dos cavidades
auriculares
que corresponden a los agujeros
de las órbitas como las cuatro aberturas
del sepulcro de la
muerte próxima.
La cara humana
lleva en efecto una especie
de muerte perpetua
en su cara
y toca al pintor precisamente
salvarla
restituyéndole
sus trazos propios.
Desde mil y mil años efectivamente
la cara humana habla
y respira
mas se tiene la impresión
de que todavía no ha empezado a
decir lo que es y lo que sabe
y no conozco un pintor en
la historia del arte, de Holbein
a Ingres que haya
Logrado hacer hablar
esa faz humana. Lo retratos
de Holbein o de Ingres son
muros espesos que no explican
nada de la antigua arquitectura mortal
que se apuntaba bajo
los arbotantes de los párpados,
donde se encaja
en el túnel cilíndrico
de dos cavidades
murales las orejas.
Sólo Van Gogh
Supo sacar de una cabeza
humana un retrato
que fuera el
cohete explosivo del
latido de un corazón
estallado.
El suyo.
La cabeza de Van Gogh con
sombrero de fieltro anula
y da por no acontecidas
todas las tentativas pictóricas
abstractas que se puedan
hacer tras él, hasta el
fin de las eternidades.
Porque esa cara de carnicero
ávido, proyectada como
un cañonazo a la superficie
más extrema de la tela
y que de pronto se
ve detenida
por un ojo vacío
y vuelto hacia adentro,
agota totalmente
los secretos más
especiosos del mundo abstracto
en los que la pintura no figurativa
puede complacerse,
por eso en
los retratos que dibujé;
procuré ante todo
olvidar la nariz la boca
los ojos las orejas o
el pelo, pero busqué
que la cara
que me hablaba
dijera el secreto
de una vieja historia
humana que
pasó como muerta en
las cabezas
de Ingres o de Holbein.
Traje a veces
al lado de cabezas humanas
objetos árboles
o animales porque
todavía no estoy seguro
de los límites en los que
el cuerpo del yo
humano puede detenerse.
Por otra parte
he roto definitivamente con el arte
el estilo o el talento en
todos los dibujos que
verán aquí. Quiero decir
que desgraciado el que
los considere como
obras de arte,
obras de simulación
estética de la realidad.
Ninguno es
hablando en serio una
obra.
Todos son apuntes,
quiero decir
plomadas o golpes de testuz
dados en todos los sentidos
del azar, de la posibi-
lidad, de la suerte, o del
destino.
No busqué
cuidar mis trazos
o mis efectos
más sí manifestar algunas
especies de verdades
lineales patentes que
valgan tanto
por las palabras,
las frases escritas
que por el grafismo
o la perspectiva de los trazos.
Así varios dibujos
son una mezcla de poemas y de
retratos
de interjecciones escritas
y de evocaciones plás-
ticas de elementos de
materiales de personajes
de hombres o de animales.
Así es como hay que aceptar estos dibujos en la
barbarie y el desorden
de su
grafismo “que jamás
se preocupó
de arte” pero sí de la sinceridad
y de la espontaneidad
del trazo.

REGRESO AL DESIERTO

2008-03-18T19:08:00.007-06:00

Sobredosis de espanto
sobredosis de voces
sobredosis de sueños
sobredosis de leche
sobredosis de sangre
sobredosis de gatos
sobredosis digital
sobredosis de realidad
sobredosis de utopía
sobredosis de distopía
sobredosis de volutas de humo como esferas
que se elevan al cielo llevando en su interior
diminutas sobredosis de mi vida carnal.

Sobredosis de palabras huecas que estallan
en el espejo distorsionado de mi mente
cada que intento ordenar lo que de origen
se mueve sin problemas en el caos.

Sobredosis de música interminable como un mantra
apenas esbozado en el corazón de los drogadictos
que tuvieron miedo
y se regresaron del país de nunca jamás.

Sobredosis de buenos consejos para tapizar
las paredes del baño donde encuentro
las mejores ideas para una pintura mural dedicada
a lo único honesto que sigue palpitando
en la boca de los que murieron de amor.

Sobredosis de laberintos mentales salpicados de esperma
habitaciones repletas de libros inútiles
crucifijos invisibles
poesía de mierda.

Dulce sobredosis de la misma canción:
Something
repetida de aquí al más allá 2008 veces.
George Harrison fumando su cigarro de mota
y el dulce cancer carcomiendo una hermosa flor
que el monstruo de Frankenstein deja caer al agua
junto con una pequeña niña que sonríe intoxicada de adrenalina
rumbo al país de las maravillas.

Dulce sensación de estar dejando pasar los mejores años
aceptando la vocación de materia prima
para un molino que tritura nuestras vidas sin remedio
mientras los usurpadores colocan a los sobrevivientes el casco
para dejar de soñar y borrar absolutamente todo
los que fuimos
somos y seremos.

Dulce sobredosis de pastillas de azúcar que te hacen creer
que tu enfermedad no es otra cosa que la necesidad de tener mas
y mas
hasta que el cuerpo aguante
o se levante un día rabioso como un perro maltratado
a conquistar la única tierra que te fue heredada
tres metros abajo.

Sobredosis de ilusiones
aliento asfixiado
que hace burbujas en mi cabeza
cada que intento rezar para arrepentirme
de las delicias del pecado original.

Sobredosis de soledad
atiborrado de antibióticos para remediar una muela
para poder masticar mis mentiras que explotan
en la cabeza de los menos enterados
los que tramitan los papeles de mi contrato social
mi cara de santo bizantino muerto de frío
en el interior silencioso de una lámpara de Aladino.

Sobredosis de mis pasos en el desierto
donde cada huella se borra al dibujarla
al tiempo que una sobredosis de lagartos
cantan a coro un blues sepulcral
intentando aminorar el daño producido
por las interminables oleadas de acertijos solares
que me arrastran entre las piedras hasta una zona indescriptible
donde me asalta una amargura inconfundible
que es síntoma claro de que algo
en algún lugar de mi ser
esta cambiando.

Sobredosis de lucesitas voladoras
revoloteando alrededor de mi orbita lunar para anunciarme
que es el momento de levantar el vuelo
y aprender a vivir sin ti
sin nadie
porque no hay absolutamente nadie aquí
sólo un camino
ni izquierdo ni derecho
una tercera orilla
por donde fluye mi nave de cristal
al son de la negra
como ojos
de papel volando.

Marzo 2008

¡ QUEDA PROHIBIDO !

2008-03-03T17:35:00.005-06:00

Hoy en día en México, la sociedad civil se manifiesta indignada por la aprobación de una ley que hace posible que cualquier miembro de la
policía o el poder judicial, entre en nuestras casas a ejecutar un cateo
sin contar antes con una orden firmada por un juez. ¿Qué quiere decir esto?
Cualquiera que tenga dos milímetros de frente puede deducir que se trata de una flagrante violación a los derechos humanos. Significa que todos somos sospechosos hasta que se demuestre lo contrario. Quiere decir que Hollywood no anda tan errado al revivir historias medievales o similares del tipo Eragon.
La verdad es que no puedo imaginarme sentado en mi casa escribiendo esto tranquilamente, degustando un café y acariciando al gato, y de repente ver a unos gorilas forzar la puerta, entrar pateando lo que encuentran y voltear al revés mis pertenencias para después decir, disculpe, no encontramos nada, es decir, aprieto el gatillo y después averiguo.
También se prohibirá fumar tabaco prácticamente en cualquier lado, excepto en la calle, y esto último esta por verse, pues ya comienzan los “ecologistas” a chillar argumentando que la contaminación del aire de la ciudad se debe a los fumadores… ¿Y las fábricas? ¿Y el smog de los autos? ¿Porqué no se prohíbe que quien tenga dos autos ya no pueda comprar otro y otro? Claro, siempre hay forma de evadirlo, pues uno es para el llunior y otro para el llunior del llunior, y todos viven juntitos y revueltos, en la misma casa, al menos eso dicen los papeles. ¿Qué hay para legislar a la industria contaminante y depredadora? Ya lo sabemos, hay dinero y más dinero por abajo del agua. Hay una guerra hipócrita contra el narco, Hay un puñado de niños decidiendo sobre la vida y la muerte, sentados en su oficina del banco mundial. Hay pueblos enteros dándole rienda suelta a lo único que parece importar: comer, coger, drogarse… ¿Y que hay de mi libertad para morirme como me de la gana? ¿También van a prohibir el sucidio? … Sí, ya puedo ver tu carita sonriente. Si la democracia existe, vive en Internet, es imparable, y ellos nos dieron los medios para hacerla posible. Ya estoy escuchando tu risa ante mi ingenuidad, tu risa que se mezcla con la voz que emiten las bocinas de mi computadora, la voz de un envejecido Bob Dylan que por primera vez visita México para recordarnos que los tiempos siguen cambiando, y eso es inevitable.
Por eso, a continuación, siguiendo la moda de las prohibiciones, les propongo que nos afanemos en hacer posibles estas prohibiciones que Pablo Neruda nos regala, tan vigentes como si las hubiera escrito hoy:

¡QUEDA PROHIBIDO!

Pablo Neruda

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarte un día sin saber que hacer,
tener miedo a tus recuerdos…

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quieres,
abandonarlo todo por miedo,
no convertir en realidad tus sueños…

Queda prohibido echar a alguien de menos sin alegrarte,
olvidar sus ojos, su risa, todo porque sus caminos
han dejado de abrazarte, olvidar tu pasado
y pagarlo con tu presente…

Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la tuya,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha…

Queda prohibido no crear tu historia,
dejar de dar las gracias a Dios por tu vida,
no tener un momento para la gente que te necesita,
no comprender que lo que la vida te da, también te lo quita.

Queda prohibido no buscar la felicidad,
no vivir tu vida con una actitud positiva,
no pensar en que podemos ser mejores,
no sentir que… sin ti, este mundo no sería igual.

BLOWIN' IN THE WIND

2008-02-27T10:07:00.007-06:00

SOPLANDO EN EL VIENTO

Bob Dylan

¿Cuántos caminos tiene que andar un hombre
antes de que le llaméis hombre?

¿Cuántos mares tiene que surcar la paloma blanca
antes de que descanse en la arena?

Sí, ¿y cuánto tiempo tienen que volar las balas de cañón
antes de que sean prohibidas para siempre?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuántos años puede existir una montaña
antes de ser bañada por el mar?

Sí, ¿y cuántos años se permiten vivir a algunos
antes de que se les conceda ser libres?

Sí, ¿y cuánto tiempo puede un hombre volver la cabeza
y fingir exactamente lo que no ve?

La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Sí, ¿y cuánto tiempo tiene un hombre que mirar hacia arriba
antes de que pueda ver el cielo?

Sí, ¿y cuántos oídos tiene que tener un hombre
para que pueda oír a la gente gritar?

Sí, ¿y cuántas muertes se aceptarán, hasta que sepa
que ha muerto demasiada gente?
La respuesta, amigo mío, está soplando en el viento,
la respuesta está soplando en el viento.

Blowin' In The Wind

How many roads must a man walk down
Before you call him a man?

Yes, 'n' how many seas must a white dove sail
Before she sleeps in the sand?

Yes, 'n' how many times must the cannon balls fly
Before they're forever banned?

The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many times must a man look up
Before he can see the sky?

Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?

Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?

The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

How many years can a mountain exist
Before it's washed to the sea?

Yes, 'n' how many years can some people exist
Before they're allowed to be free?

Yes, 'n' how many times can a man turn his head,
Pretending he just doesn't see?

The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Ideas del vacío (7) Krishnamurti

2007-09-05T12:46:00.000-05:00

EL REGRESO ES SILENCIOSO...
(para una lucesita que vuela en avión)

Hay algo curiosamente agradable en recorrer caminando solo un
sendero metido profundamente en el campo, un sendero que ha
sido utilizado por los peregrinos durante varios miles de años.
Existen pocos senderos como ése en el mundo, aun cuando cada
uno tenga su propio encanto y belleza. Mientras uno iba caminando
por él, se perdía a sí mismo; uno caminaba sin un solo pensamiento
y allí estaban el cielo increíble y los árboles con su tupido follaje y
sus pájaros. Esta belleza llena la tierra, está ahí cubriéndolo todo y
uno mismo es parte de ella. Uno no ha sido hecho para sentir todo
esto, pero ello está allí. Estaba ahí, esa inmensidad que no tenía
pasado ni futuro, estaba ahí sin conocer jamás el presente. Llenaba
el lugar y se expandía más allá de toda medida. El regreso es
silencioso, enmedio de una luz que va palideciendo.

Krishnamurti

.

Discurso del Clown en el acto de regalar una sonrisa a un ser de oscuridad.

2007-07-16T13:14:00.001-05:00

CRÓNICA LUNAR 3

Para que encuentres luz,
a pesar de tus ventanas oscuras...

y la piedra que pisas bajo tus botas de Mercurio
sea arena del reloj
que cuelga de mis barbas...

Para que nuestro encuentro se evapore,
en el hechizo celuloide de la causalidad...

y el efecto del tiempo en el espejo,
sea gotas de plata en mi sombrilla,
recuerdo de una flor que no se toca,
ni con el pétalo de una melodía...

Para que el mundo que soñamos nos rebase,
nos colme, nos proteja...
y los engranes de la maquina de Dios,
marquen impredecibles el exacto compás,
de nuestro nacimiento simultáneo...

Para que el día no acabe,
y no volvamos nunca,
al camerino del desmaquillaje...

Para que el sol te alcance,
y el cielo deje de hacer sombra.

4 / Junio / 2007

.

EL TESORO MAS PRECIADO...

2007-07-16T13:06:00.000-05:00

CRÓNICA LUNAR 2

No hay mucho que entender, ya que en el fondo
de todo lo que puedes captar con tus sentidos,
siempre hay un ojo vigilante, una ventana abierta
que al mismo tiempo es un muro impenetrable,
una mano que se extiende sin que sepas realmente
si es para tocarte o para evitar que sigas adelante.
Así lo comprendí aquella noche helada, cuando mis
tímidos dedos exploraron bajo tu blusa para
encontrarse temblorosos con la respuesta a la
pregunta que nunca quise hacer: ¿estas bien?...

Desde ese momento el mundo no fue el mismo.
También dejé de hacer preguntas, También sentí
que la duda era el tesoro mas preciado para un loco.

Así entendí que la luna, esa puta inabarcable, solo
escogía a sus victimas en días de fiesta, quiero decir,
en días en que los amantes se dan cuenta de que
siempre han estado y seguirán solos, tal como fueron
traídos al mundo... y como partirán.

26 / Febrero /2007

CAMINÉ EN CIRCULO

2007-07-16T12:50:00.000-05:00

CRÓNICA LUNAR 1

Caminé en círculo durante 365 días. Lo supe cuando
vi la marca en el suelo. La misma que dejé hace un año,
cuando comencé a caminar sin ti. Mis barbas crecieron,
mi piel se arrugó. Ahora mis manos son un mapa celeste
en el cual es posible seguir la pista de mi aventura sin
ventura. De no ser por éste pequeño frasco de tu aliento
y las pastillas para no soñar, la historia hubiera sido
diferente, digo, si es que esto puede llamarse historia.

No se va a ningún lado cuando al fin del camino
encuentras que llegaste al punto de partida... Aún así
soy un viajero. Sabía que el recuerdo de tus labios era el
único motivo para seguir a través de la niebla. No importa
a donde lleguemos,lo que es autentico perdura y regresa.
Lo que importa es el camino y el caminante.

2 / Noviembre / 2006

Poeta urbano...

2007-06-07T14:32:00.000-05:00

Francisco Zapata es un poeta que escribe sin concesiones, con conocimiento, sensibilidad y espíritu crítico. En opinión de Carlos López, su poesía franca se inserta, por su calidad, entre la mejor poesía que se hace hoy en México.

El día 27 de junio a las 19 horas se presenta su libro SOMBRERO DE PAJA (Editorial Praxis) en el Museo Mural Diego Rivera, Balderas y Colón, Centro Histórico de la Ciudad de México.

Telefono 55 12 07 54.
Participan: Mario Cruz, Carlos López, Victor Monjarás-Ruiz y el autor.
Modera: Ian Munni

.

¿En dónde, en dónde carajos...

2007-06-07T14:09:00.000-05:00

NO CANTO

José Francisco Zapata

¿En dónde está la obra de los burócratas?

¿Acaso han dejado su mano

marcada con rojo en la caverna?

¿El corrimiento al azul en sus ojos

mira blancas gacelas en la noche?

¿Cuando expulsan de su centro a la pasión

saben que liquidan el Amor de la Vida?

¿En dónde está la obra de los polizontes?

¿Cuando desdoblan billetes arrugados?

¿Cuando encuentran a su gemelo detrás del uniforme
o cuando su mujer los abraza con felicidad?

¿Saben quién les enseñó sólo a golpear
o es la mera intuición de su cosmos?

¿En dónde está la obra del político?

¿En las promesas de un mundo feliz?

¿En los carteles que invaden la ciudad
con su sonrisa de asesino serial?

¿En las vacas flacas del campo santo
o en los andrajos parientes nuestros todos?

¿En dónde está la obra del clero?

¿Cuando degüellan a l Becerro de oro?

¿Cuando le lavan la boca a Cristo
y escarabajos negros ruedan su palabra
por la ingenua montaña de los templos?

¿Cuando pasan muy púrpuras en sus limusinas
pregonando la derrota de lo sagrado?

¿En dónde está la obra de los poetas?

¿En el nombre del padre, del hijo,
o del espíritu santo?

¿En la ausencia de ojos amables
o en lo cursi del yo soy mucho más?

¿En la sumisión que les brinda el mapamundi
o en el mundo que los arrastra agónicos?

¿En dónde esta la obra de los dueños del Banco?

¿En qué pantalla se mira la obra de los gritones de la T.V.?

¿La obra de los endemoniados en dónde está?

¿En dónde, en dónde carajos
quedó la obra de cada no de nosotros?

DOLOR

2007-06-04T15:13:00.000-05:00

Yo se que hubo guerras

desde que el mundo es mundo.

Se que hoy la guerra existe

incluso dentro de tu propia casa.

Se que habrá guerra

mientras la raza humana

permanezca en la tierra...

Y si nos vamos a la Luna

a Marte

a cualquier lado

haremos la guerra.

Se que el hombre es el lobo del hombre

y la mujer la hiena de la mujer...

Hay cosas que no cambian.

Yo soy hombre

por eso no puedo hablar de un dolor de parto

pero puedo afirmar

sin temor a equivocarme

que no hay nada más terrible en esta vida

que un dolor de muelas.

Mayo 2007

(Dedicado con cariño pero sin arrepentimiento,

a las toneladas de dulces y chocolates que me he

recetado toda la vida.)

De la vida, el teatro y el cine

2007-05-22T19:37:00.000-05:00

Tenemos un NUEVO BLOG...

digo tenemos refiriéndome en general a todos nosotros, los millones de Blogeros que ya formamos una gran familia (y no es virtual) pues si de algo sirve hoy el Internet es para acortar distancias con un solo clic y hermanarnos a fin de cuentas con un solo objetivo, para bien o para mal: Comunicar. Además me dirijo a quienes pretende llegar el blog del ACTOR MEXICANO Marcelo Galván: "... artistas, interesados en la vida, en el arte de verdad, sin bloff..." El contenido promete ser rico y actualizarse de volada ( a cada ratito) pues ya se ve desde sus primeros días, que se contonea en un baile que va del Teatro mundial, al Kathakali de la India, pasando por noticias de lo último del Corto y Largo metraje en México, y claro, todo esto alrededor de la vida y obra de Marcelo, otro loco de esta gran nave en la que vamos, todos a aquellos que creemos en algo mas que utilizar el Internet para chatear con la novia o comerciar con pornografía, entre otros muchos fenómenos de la pos-posmodernidad... Así que adelante familia, a visitar y conocer al buen Marcelo y compartir un poco de nuestros sueños vitales, teatrales y cinéfilos. No cabe duda que la era del Blog llego para quedarse y... la nave va.

EL BLOG: De la vida, el teatro y el cine

Marcelo Galván:

Actor desde hace más de
veinte años. Se ha destacado
por sus trabajos en Teatro,
cine, publicidad y televisión en
México, España y Noruega.

Actualmente interviene en la obra
teatral LITORAL, invitado por la
compañía TAPIOCA INN, en el Teatro
La Capilla, de México, D.F.

IF... (Bread)

2007-04-14T19:32:00.000-05:00

SI...

Si un cuadro pinta mil palabras
¿Entonces por qué no puedo pintarte?
Las palabras nunca te mostrarán
Como yo te he llegado a conocer.
Si un rostro pudiera lanzar mil naves,
¿Entonces a donde voy yo?
No tengo otro hogar más que tu,
Tu eres todo lo que me queda.
Y cuando mi amor por la vida se está secando,
Vienes y te derramas en mí.

Si un hombre pudiera estar en 2 partes a la vez,
Yo estaría contigo.
Mañana y hoy, a tu lado todo el camino.
Si el mundo dejara de
Dar vueltas lentamente hasta morir,
Yo estaría al final contigo.
Y cuando el mundo hubiera terminado
Entonces una a una las estrellas se apagarían
Y tú y yo simplemente volaríamos lejos.

...................................................................
IF

If a picture paints a thousand words,
Then why can't I paint you?
The words will never show the you
I've come to know.
If a face could launch a thousand ships,
Then where am I to go?
There's no one home but you,
You're all that's left me too.
And when my love for life is running dry,
You come and pour yourself on me.

If a man could be two places at one time,
I'd be with you.
Tomorrow and today, beside you all the way.
If the world should stop
Revolving spinning slowly down to die,
I'd spend the end with you.
And when the world was through,
Then one by one the stars would all go out,
Then you and I would simply fly away.

BREAD (1971)

LA NAVE DE LOS LOCOS

2007-03-06T16:21:00.000-06:00

La nave de los locos, 1490-1500
El Bosco.
Museo Nacional del Louvre
Oleo sobre tabla 57,8 x 32,5 cm.
Pintura Flamenca.

Esta es mi nave de los locos
de la locura es el espejo.
Al mirar el retrato oscuro
todos se van reconociendo.
Y al contemplarse todos saben
que ni somos ni fuimos cuerdos,
y que no debemos tomarnos
por eso que nunca seremos.
No hay un hombre sin una grieta,
y nadie puede pretenderlo;
nadie está exento de locura,
nadie vive del todo cuerdo.

Sebastian Brant, Das Narrenschiff. La nave de los locos. Basilea.1494

Ideas del vacío (6) Pablo Picasso

2007-02-09T12:48:00.000-06:00

"Todos sabemos que el arte no es la verdad. El arte es una mentira que nos hace entender la verdad, por lo menos la verdad que nos es dado entender. El artista debe saber cómo convencer a los otros de la veracidad de sus mentiras"

"Estamos vinculados a mitos en lugar de sentir lo que había de vida interior en los hombres que los crearon. Haría falta una dictadura total... una dictadura de pintores... la dictadura de un pintor para suprimir a todos los que nos han engañado, para suprimir a los tramposos, para suprimir los objetos de engaño, para suprimir las costumbres, para suprimir el encanto, para suprimir la historia, para suprimir un montón de cosas más"

CUMPLIENDO EL DESTINO

2007-01-29T13:46:00.000-06:00

(Dibujo de Kahlil Gibran)

Esta separación-unión
nos viene bien...

Caminamos

delicadamente
separados
bailamos
por templos
distintos
e iguales
cantamos
delicadamente
unidos...

Cumplimos
nuestro destino
que un día

nos une
para separarnos
y nos separa
para unirnos...

Silencio...
un profeta guarda silencio
para escuchar
a su maestro.
El maestro es un alumno.
El alumno es un maestro.

Ante lo incomprensible
somos
poco menos que nada.
Es la grandeza
de nuestra pequeñez...

¿Que clase de unión es la nuestra?
La montaña que soporta el peso del cielo.
El cielo que fecunda a la tierra.

Hombre y mujer
mirando
respirando
escuchando
la voluntad de Dios.

29 /ENERO/ 2007

SIN ROSTRO

2007-01-16T16:56:00.000-06:00

Lo más probable es que no seas tú...
No tiene sentido,
tal como lo dijiste,
retener el pasado
y ver que se consume,
lo que podríamos haber entregado,
aquí
y ahora.

No hay que esperar más.
No necesito ver tu rostro,
para saber que ahora
es el tiempo y el lugar
y solo basta con hacer un intento,
dar el paso siguiente
saltar el abismo...

Y entonces,
¿serás tu?
¿Estarás de vuelta?

Tal vez nunca te fuiste...
siempre estuviste aquí,
iluminando mi ceguera.

No eres una mas.
No eres nadie.
Eres todas y cada una.
El pasado que vuelve para inquietarme.
El presente incomprensible.
El oscuro futuro.

Lo mas probable es que no seas tú.
¿Pero esperar...
hasta cuando?

He buscado un espejo en la región de las sombras.
El día que venga la luz
la ilusión al fin
caerá.
Y te veré muy cerca,
sin cuerpo,
sin nombre,
sin rostro.

Ideas del vacío (5) Antonin Artaud

2007-01-16T16:27:00.000-06:00

ANTONIN ARTAUD
(Francia, 1896-1948)

POEMA
Martes 18 de Noviembre de 1947

No hay mundo
ni invisible dominio oculto
ni espíritus ni mundo de espíritus, nada de eso, nada de eso,
hay simplemente un estado escondido y oculto,
un desplazamiento o partir invisible de los cuerpos humanos
cuyo estado anatómico externo, orgánico externo
es el único estado reconocible, valorable, de todos los cuerpos.
Esta partida o desplazarse invisible de los cuerpos humanos
es un estado en el que no se permanece, en el que no se puede
permanecer,
porque es el vacío y la nada
y habitar en él es
PERMANECER MUERTO
en lugar de querer estar vivo,
de buscar PERMANECER VIVO,
para ganar la vida eterna,
y este estado en el que no se puede permanecer porque es
el vacío y la nada, el vacío de la nada,
es un estado en el que hay que evitar, hay que vencer la
tentación de hacerse cuerpo, de dar vida al cuerpo
porque es la d (...)
pero es cierto también que a través de aquel dominio pasa todo
lo que hay de valorable en un cuerpo
y que no es el estado pútrido
o fluido,
que no es un estado químico o físico, que no es tampoco
el estado
al-químico
de los CUERPOS,
no es un estado sensible y es peligroso y mortal quedarse allí,
no es un estado insensible y nada más que eso,
no es un estado imperceptible y nada más que eso,
y no es un estado que pueda percibirse
pero es el estado perceptivo,
y no es el estado de no percepción,
el estado repulsivo,
no es un estado,
es una voluntad de vacío,
una voluntad que crea el vacío en torno a ella,
y que se corresponde con aquello a lo que se llama
el polvo de la eterna resurrección,
es el estado en el que es preciso no dejarse FIJAR
y no el cual
pero a través del cual
yo fijo los dominios de conciencia que yo quiero destruir y
eliminar
porque no hay
y no debe haber allí conciencia,
no es un estado en suma
sino un cuerpo,
una eliminación de todo cuerpo,
el grado eliminativo (mierda)
el terrible paso por el fuego verde y negro
que no debe mostrarse
pero a través del cual se reposa,
y el vacío y lo pleno.
P.S.:Es un agujero que no debe ser dejado vacío
y por medio del cual, con la ayuda del cual se reposa de
los cuerpos de más en más terribles
y evidentes
de lo pleno
Es el grado del vestido definitivo
que permanece
invisible solamente
cuando se lo mira.
¿Se podrá quizá mirarlo?
Es el estado de perfección
y esa perfección es ser uno mismo,
la perfección del dolor absoluto donde se está solo
pero solo CONSIGO MISMO
solo como en sí mismo.

THE SOUNDS OF SILENCE (Simon & Garfunkel)

2007-01-07T11:12:00.000-06:00

The Sounds of silence
(Paul Simon)

Hello darkness, my old friend
I've come to talk with you again
Because a vision softly creeping
Left its seeds while I was sleeping
And the vision that was planted in my brain
Still remains
Within the sound of silence

In restless dreams I walked alone
Narrow streets of cobblestone
'Neat the halo of a street lamp
I turned my collar to the cold and damp
When my eyes were stabbed by the flash of a neon light
That split the night
And touched the sound of silence

And in the naked light I saw
Ten thousand people, maybe more
People talking without speaking
People hearing without listening
People writing songs that voices never share
And no one dared
Disturb the sound of silence

Fools said I, You do not know
Silence like a cancer grows
Hear my words that I might teach you
Take my arms that I might reach you
But my words like silent raindrops fell
And echoed
In the wells of silence

And the people bowed and prayed
To the neon god they made
And the sign flashed out its warning,
In the words that it was forming
And the sign said:
The words of the prophets are written on the subway walls
And tenement halls
And whispered in the sounds of silence.

.................

.
Los sonidos del silencio

Hola oscuridad, mi vieja amiga
He venido nuevamente a hablar contigo
Porque una visión deslizándose suavemente
Dejó sus semillas mientras yo dormía
Y la visión que fue plantada en mi cerebro
Aún continúa
Dentro del sonido del silencio

En inquietos sueños yo caminaba solo
Por angostas calles de guijarros
Bajo el halo de un farol
Me levanté el cuello por el frío y la humedad
Cuando mis ojos fueron acuchillados por el destello de
una luz de neón

Que agrietó la noche
Y tocó el sonido del silencio

Y en la desnuda luz yo vi
A diez mil personas, o tal vez más
Gente conversando sin hablar
Gente oyendo sin escuchar
Gente escribiendo canciones que nunca comparten las voces
Y nadie se atrevía
A romper el sonido del silencio

Tontos les dije, ustedes no saben
Que el silencio crece como un cáncer
Escuchen las palabras que podría enseñarles
Tomen mis brazos que podría extenderles
Pero mis palabras cayeron como silenciosas gotas de lluvia
Y resonaron
En los pozos del silencio

Y la gente se inclinó y rezó
Al Dios de neón que habían construido
Y el letrero emitió su aviso
Con las palabras que estaba formando
Y el letrero decía:
Las palabras de los profetas están escritas en las paredes del subte
Y en los zaguanes de las viviendas
Y susurradas en los sonidos del silencio.

Agent Rotten 1

2007-01-02T11:49:00.000-06:00

El acumulador solar dejó de funcionar: por un segundo sentí
que moriría en esta cloaca espacial. Sentí mi piel pegajosa al
comprobar que la materia acumulada en el tubo de reciclaje no era
(como lo había intuido) áxido colorativo Ñ. Sin embargo:
A estas alturas del viaje el agua negra y la materia fecal ya habían
invadido la parte extrapolar del cuarto de ensueño. El color y olor
de la atmósfera me remitía a un extraño antaño viejo caso de
adormilamiento colectivo por agua descontextualizada. Las placas
verdes de mi casco antífugo caducaron hace un año luz. Por eso me
introduje al contra flujo sin más remedio y fui desconectando axulas
califrales por seis horas.
Los siguientes 45 minutos del relato son a punto fijo indescifrables
pues las confesiones marcianas y arrestos navegables que tuve que
aplicar después, me aburrieron a tal grado que me negué a dictarle
lacrónica del día a mi recapitulador X-4. S i n e m b a r g o ....
............................................................................................

ATISBOS ( 2000 ) Giancarlo Galván. LA VACA SECA.

Yin Yang Producciónes. 2006

EL MAPA . Juan Bañuelos

2006-11-23T14:31:00.000-06:00

EL MAPA
Juan Bañuelos
(El espejo humeante. 1968)

FOTO: Pedro Valtierra / La Jornada, Polhó, Chenalhó (Ene. 1998)
Una mujer Tzotzil golpea a un soldado, tratando de evitar que
ingese a la población.

He mirado la patria largamente.
Se le nota tristeza hasta en el mapa.

Las personas mayores nos explican
que es libre, sin acecho atentísimo de zarpas.

Y a punto estuve de quedarme ciego
porque a la patria la oscurecen llagas,
la pisan botas, se le cierran puertas:
necesaria prisión con calles vigiladas.

Con el sudor de todos levantamos la espera,
pues no hay dolor que dure lo que dura una mancha.

Que sabemos de noches, de sentencias, amigos,
pero también sabemos que llega la mañana.

Despertemos, seamos el metal derretido,
lo que quiera la sed, la tierra trabajada,
lo que quieran las piedras, la sencillez del huerto,
lo que pidan las llamas,
en fin -al fin- la piel abierta en surco.

He visto largamente el mapa.
Pensé en mis hijos. Duele. Y eran todos los niños.

Fui deletreando el nombre de la patria
mientras buscaba dónde, dónde poner los ojos.

Y recordé de pronto algo que sangra:
Mexicano de tierra ensalinada,
desollado haraposo,
comedor de la noche y de las hojas,
catástrofe de costa a costa,
ando buscando a un pueblo,
ando buscando a un pueblo.

Habla.

Historias del Vacío 2

2006-11-21T03:45:00.000-06:00

VÉRTIGO

Alas diminutas vuelan haciéndote cosquillas en la

nariz. En la oscuridad te levantas temblando y

resbalas con esa sustancia pegajosa. Tienes un

panal en el cerebro. Te arrastras hasta tocar la

pared y cinco dedos suben como araña buscando

encender la luz. El foco parpadea unos segundos

y en seguida estalla esparciendo una lluvia punzo

cortante por toda la habitación. Las abejas

emprenden su vuelo vertiginoso despegando

desde el interior de tus orejas al tiempo que

emiten un agudo zumbido que te eleva de golpe

a una altura que te coloca al borde del delirio.

El piso es un campo minado y sin embargo

pretendes levantarte y avanzar rumbo a la ventana.
Un vidrio grande penetra en tu pie desnudo y el

dolor te hace gritar maldiciendo al tiempo que

misteriosamente se ilumina la estancia con un

resplandor verde y pálido.

Ahora estás paralizado de miedo observando tu

sangre que circula lentamente dibujando un

laberinto entre los cristales que reflejan tu

imagen multiplicada un millón de veces. La

ventana aún esta muy lejos, a varios kilómetros

tal vez; no obstante la luz verde te estimula con
una extraña mezcla de dolor y placer y la fuerza

expansiva de las imágenes que crea y recrea tu

cerebro, se asemeja bastante al estado alterado

que en otros tiempos buscaste vanamente en

las sustancias, que en secretas misiones

obtenías en el oscuro callejón de la Ciudad

Externa...

Pero, ¿Cómo es que sabes que este estado es

semejante?
¿Alguna vez lo conociste plenamente?
Y si así fuera, ¿Valía la pena volver a

experimentarlo?
Las manecillas corren demasiado aprisa.

Han pasado casi veinticuatro horas desde que

la última abeja despegó desde el interior de tu

cerebro. Con la mirada, solo con la mirada

lograste llegar a la ventana, pero el repentino

sobrepeso de tu cuerpo te impidió nuevamente

lanzarte al vacío.

Así que ahora vuelve la torpeza oficial

acostumbrada...
puedes estirar tus brazos, aún están ahí...

consigues andar paso a pasito por la

habitación, a través de las montañas de

vidrios...

Reacomodas los objetos inútiles que

se han quedado dormidos sobre la mesa . Das

un sorbo a los restos del café y con un profundo

suspiro enciendes el tubito blanco que te

acerca cada vez mas, cada vez mas...

y sentado cómodamente en ese pedazo de cielo

lleno de pelos de gato, has puesto a calentar los

recuerdos ajustando tus nervios a temperatura

espasmódica número dos. Conectas el cable

descontextualizado. Oprimes el botón verde y el
cuarto de ensueño es inundado por un frío estallido

de imágenes.

El humo dibuja fantasmas en el vacío

y tus ojos se posan en un punto en el espacio, más

allá de un acá intemporal y elástico. Oprimes ahora

el botón rojo y los sucesos que a continuación son

grabados resultan tan parecidos, tan iguales a la

película de ayer, de anteayer, de antes de anteayer,

que el ritmo de la secuencia de imágenes

esta a punto de cortocircuitarse en tu cabeza

ensombrecida y las posibles contradicciones en tu

guión cinematográfico quedan reducidas a un

vértigo succionante, que no es mas que la

consecuencia lógica de éste confortable

aturdimiento manteniéndote en vilo frente al monitor

azul, mientras afuera, las máquinas se apresuran

actualizando el software para desinfectar tu cerebro,

para mantenerte en ese estado vegetativo en

el cual todo es bienvenido y nada, absolutamente

nada importa.

Poemas PARA CRUZAR UN PUENTE

2006-11-21T03:18:00.000-06:00

1 PRESENCIA AUSENTE
(para cruzar un puente entre dos continentes)

Habitas
en la amplitud de mi pequeño mundo

Deambulas
de un lado a otro de mi mente

Regresas
cruzando silenciosa
el puente sobre aguas turbulentas

Explotas
en el silencio de mi grito inaudible

Abundas
en la perpetuidad de tu ausencia.

...........................................

2 PAISAJE
(para cruzar un puente después de la niebla)

Sabemos que no es casual
el encuentro entre un lobo
y una lucecita voladora.

Bajo el puente
el espejo apenas tiembla
acariciado por el viento.

La montaña azul ha descendido
mostrando el borde del abismo.

Sabemos que el sol
es más frío que el hielo.

Sobre el puente
avanza la incertidumbre.

...............................

3 VOZ ANTÍGUA
(para vencer la tentación de cruzar el puente)

Al otro lado del río
hay una puerta.

Estoy sentado en una piedra.
Mis ojos están secos,
colgados en un clavo
del otro lado de esa puerta.

Ícaro ha caído al agua:
Sus alas de cera
se disuelven entre mis dedos.

Holocausto es el nombre que esta escrito en la arena.

Una llave de oro flota sobre el agua:
En cinco segundos desaparecerá.

Tengo menos de ese tiempo,
para levantarme y arrojarme al río...

Aún lo estoy pensando.
Hay días en que es preciso no ver nada.

Pero mi lengua también se esta secando,
y la cera en mis manos
comienza a endurecer.

De éste lado del río
hay un silencio,
una voz milenaria que no aprende a vivir,
una cara vacía, un costal de huesos,
un cántaro roto y una hueca sonrisa.

Estoy sentado en una piedra...
Quizás mañana veré el amanecer.

.......................................

4 EL OTRO LADO

(para cruzar)

Para cruzar

es imprescindible

estar frente a él.

Mirar al otro lado

ver ahora en dónde estas parado.

Dar un paso,

esto es:

mover un pie hacia adelante

poco a poco

lento.

Ahora el otro

suavemente

eso es

respire

y ahora de otro paso

avance

adelante

siempre...

Una vez del otro lado

detenerse

girar lentamente la cabeza

observa

¿qué es lo que pasa?

correcto

estas del otro lado...

Ahora vuelve la cabeza

ubícate

es momento de recapitular:

¿A qué vine?

............................

5 FLORECER?
(para regresar...)

Al otro lado del río
hay unos ojos...

Hay días en que preciso
habitar en la amplitud
de ese espacio tiempo...

Levantarme sobre aguas turbulentas.

Estoy colgado en una piedra .
Bajo el puente el espejo
apenas tiembla.

Sabemos
que el sol
en cinco segundos desaparecerá.

Deambulo como un lobo
mostrando el borde del abismo.

La montaña azul ha descendido.
Hay un silencio
más frío que el hielo.

Regresas
cruzando cautelosa
por el sueño...

Sentado
en la voz milenaria donde abundas
un cántaro
explota sobre el puente.

Holocausto es el nombre que avanza
en una piedra
en la hueca sonrisa
en la llave de oro.
La incertidumbre se extingue en la arena.

La locura
comienza
en mis manos
a florecer.
..................................

6 NO HACER
(para soportar la tregua)

Finalmente
el agua esta en paz
en la superficie nada se refleja
terminó el espejismo.

Aquí no hay nada.

Tampoco hay nada del otro lado del puente.

No tengo motivo para cruzar.

Mis manos dejan de temblar.

Mi corazón es una llaga apestosa.

Por fin el vacío.

La nada.

El no ser...

Tercera llamada:

Ahora comienza la historia.

FLOR DE CANTO DE PRIMAVERA . Arturo Meza

2006-10-24T10:13:00.000-05:00

No se porque vueltas de la vida, hay días
en que tu recuerdo se me clava en lo mas
hondo, ahí donde las mascaras caen y no
me queda más que agradecer, por todos
esos años en que fuímos uno solo.
Brindo por tu felicidad y por tus sueños.
Te mando una poesía del compa Meza...
ya la recordarás...

(Para Raquel,

donde quiera que se encuentre)

Te recuerdo saltando los charcos
Sobre un arco iris viajando feliz
Dibujando mapas estelares en la arena
Y esperando la tristeza en la estación.

Te recuerdo en este camino,
Cuando las aves regresan a casa
De pronto nadie pudo volver, pero pienso en ti,
Te recuerdo te llevo conmigo,
Tu fragancia tus ojos de miel
Tus flores del canto de la primavera
Tu piel calor del invierno.

Te recuerdo tan fría en mis brazos
Cuando ni el perdón nos pudo salvar
Era el momento de la despedida
Tu amor se iría para siempre, para siempre.

Arturo Meza

atisbos 3

2006-10-22T12:22:00.000-05:00

ATISBOS parte 3

12 A paso firme
el césped sordo amortigua
la pierna codiciada
a vista de gato
detecto zonas primordiales.
Amenaza de agua
un cielo plano
ligeramente rosa.
El estanque
sereno
regresa la voz antígua
de árboles no identificados.
Comienza la función
sobre pasos estudiados
la tarde se ha detenido en el espejo
un cigarro puede calentar mi tristeza.

13 ACOSTADO en un montón de piedrecitas
el simio ve en línea recta
la pirámide redonda
el foco endeble
un cactux colorido
el mundo micromusical
suvenir de un viaje
l u m i n o s o
substancias aparentemente menos elásticas
el vidrio roto
tablillas
que comparadas una con la otra
resultan en la combinación molecular
de la próxima entrega de huelenalgas
singularmente absurdas y entretenidas
superiormente inútiles
en los ojos de un niño.
Todo en orden
a encontrarse a su casa
acostado en la punta de un lápiz
naciendo burbujas
desde el punto focal
de un ave polar
todo en orden
a encontrarse a su caza.

14 Optar por el mejor camino
el no camino
atinar un soplido a ese imbécil
al otro lado del espejo
abrir la caja
soltar el viejo eructo fétido
que tiene la cualidad
de hacer añicos al espíritu.
-----------------------------
ver también:
ATISBOS 2

ATISBOS 1

ATISBOS (selección)

Ideas del Vacío (4)

2006-10-14T15:02:00.000-05:00

El universo se hace cada vez más vacío

La física newtoniana, con su afirmación de los inmensos espacios vacíos, encontró al principio arduas resistencias –y uno de los puntos más sensibles en las polémicas fue éste del vacío.
De hecho la física newtoniana no se impondría hasta mediados del siglo XVIII. Su victoria simboliza la aceptación de la imagen del cosmos que hoy nos es más popular. Pero conviene recordar que esa imagen es absolutamente contraria a las anteriores: antes el mundo era pleno y compacto; después de Newton el mundo era en su mayor parte vacía.

En cierto modo, la historia de la física a partir de Newton puede verse como una conquista progresiva del vacío. Ya Bentley en 1693, siguiendo las indicaciones de Newton, había calculado que en el sistema solar los espacios vacíos ocupan un espacio 8,575 . 1017 veces superior al ocupado por la materia. La proporción de materia es, pues, insignificante frente a la enormidad de vacío.

Pero ese cálculo todavía tenía en cuenta una materia considerada como algo compacto. Luego la materia misma se ha diluido en el vacío. Antes los átomos eran considerados como corpúsculos perfectamente plenos y compactos. Con el popular modelo del átomo propuesto por Rutherford (1910), donde los electrones giran en torno a un núcleo a unas distancias relativamente enormes, el vacío se hace dueño del átomo. La proporción de vacío se convierte en superlativa.

De este modo, el mundo circundante –el de las materias aparentemente compactas– y la totalidad del universo –con unos cuerpos celestes situados en un inmenso vacío– pueden verse como un gran queso de gruyere con unos agujeros enormes, tanto a nivel micro como macroscópico. Y si a ello añadimos la dinámica del alejamiento progresivo de las galaxias, resulta que la proporción de vacío crece contínuamente.

Para una lucesita voladora.

2006-10-10T14:22:00.000-05:00

LOVERS GO HOME
Mario Benedetti

Ganesha, por: Paul Heussenstamm

Ahora que empecé el día
volviendo a tu mirada
y me encontraste bien
y te encontré mas linda
ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde
estoy

sé por primera vez
que tendré fuerzas
para construir contigo
una amistad tan piola
que del vecino
territorio del amor
ese desesperado
empezarán a mirarnos
con envidia
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.

Ideas del Vacío (3) Upanishad

2006-09-08T17:01:00.000-05:00

Tú eres

lo que es el profundo deseo que te impulsa.

Tal como es tu deseo es tu voluntad.

Tal como es tu voluntad son tus actos.

Tal como son tus actos es tu destino.

.Brihadaranyaka Upanishad IV.4.5

LARGA EVASIVA

2006-08-05T11:44:00.000-05:00

Largas son las noches
en que he blasfemado
fumando ante el reflejo
amargo de mi rostro
a través del empañado vidrio
donde atisbo el recuerdo de otra vida
que no acaba de parirse.

Largas las palabras
que nacen de mi entraña
jugando ante el espejo
viciado de mi enojo.

Otra vez el desquiciado idilio
donde busco a tientas la salida

que acaba de esfumarse.

Ideas del Vacío (2) Leonardo da Vinci

2006-08-03T03:50:00.000-05:00

Entre las grandes cosas que encontramos entre nosotros,

la mayor es la existencia de la Nada. Esta vive en el tiempo,

proyecta sus miembros al pasado y al futuro, abarcando

con ellos todas las caras del pasado y del futuro, tanto las de

la naturaleza como las de los animales. Ella no posee nada

del indivisible presente. Sin embargo, no abarca la esencia

de todas las cosas.

La nada no tiene centro y sus límites son la nada.

Alguno de mis oponentes puede decir que la nada y el vacío

son idénticos, a pesar de tener nombres distintos y que no

existen separadamente en la naturaleza. Mi respuesta es que

donde quiera que exista un vacío, se da también un espacio

circundante, pero la nada existe fuera de un espacio ocupado.

Por consiguiente, la nada y el vacío no son idénticos, ya que

el vacío puede dividirse hasta el infinito, y la nada es indivisible.

Porque la nada no pude ser menos de lo que es. Y si quisiéramos

tomar una parte de ella, ésta sería igual al todo y el todo a la parte.

("La vida pasa" /Tomado de un cuaderno de notas de Leonardo.)

Ideas del Vacío (1) Krishnamurti

2006-07-30T05:31:00.000-05:00

¿Sabemos qué es el amor?

No saberlo nunca es

el prodigio de ello, la belleza de ello. No saberlo nunca,

lo cual no significa permanecer en la duda, ni significa

desesperación.; ello es la muerte del ayer y la completa

incertidumbre del mañana. El amor no tiene continuidad.

El amor está ahí cuando el tiempo no está; el amor no tiene

expectativas ni esperanzas. El amor surge desde el vacío.

Ésta es la naturaleza del amor: es totalmente lo desconocido,

aunque venga y se vaya. La esencia del amor es el vacío.

El amor está más allá y por encima del pensamiento y del

sentimiento: el amor no es la sensación ni el sentimiento; el

amor es una intensidad que adviene cuando no hay ningún

requerimiento psicológico. El requerimiento psicológico es el

oculto y vehemente deseo de algo; lo que tiene tras de sí una

causa, un motivo, engendra necesariamente agonía y

desesperación. El amor es sólo cuando no existe el

requerimiento psicológico. Ahí se halla la libertad: libertad

con respecto a los deseos; con esta libertad adviene la

intensidad que no tiene causa ni es utilitaria.

Todo reconocimiento ha cesado, porque el reconocimiento

sigue siendo la actividad de lo "conocido".

Sólo quien es sensible puede enfrentarse a lo real.

Esta sensibilidad está despojada de todo placer, y por tanto

tiene la austeridad (no del deseo y la voluntad, sino la

austeridad del ver y comprender).

Escuchar completamente, sin resistencia, sin barrera alguna,

es el milagro de la explosión que hace pedazos lo conocido, y

escuchar esa explosión sin motivo alguno es penetrar donde el

pensamiento y el tiempo no pueden proseguir.

El pasado y lo desconocido no se encuentran en ningún punto,

no pueden ser reunidos por ninguna acción; el pasado y lo

desconocido no se han encontrado jamás y jamás se encontrarán.

El pasado tiene que cesar para que lo incognoscible, esa

inmensidad, pueda ser.

Sin esta inmensidad, sin esta fuerza y energía, la vida se vuelve

una cosa triste y trivial. Hay en esta inmensidad una condición

absoluta, no una finalidad; es energía absoluta, existe por sí misma,

sin causa; es siempre algo nuevo, nunca es lo mismo y siempre es

imprevista: no es algo fuera de lo ordinario, alguna energía

misteriosa; es misteriosa en el sentido de que es algo que está más

allá del tiempo y del pensamiento. No es una cosa para ser

comprendida. Para que ello exista se requiere la destrucción total

de lo conocido dentro de lo cual se guarece toda existencia. Tiene

que haber un total vacío y sólo entonces adviene "lo otro", lo

intemporal: ello existe por sí mismo y nada puede alcanzarlo.

SIETE POEMAS

2006-07-30T04:08:00.000-05:00

SIETE POEMAS PARA ALIMENTAR A LA NOSTALGIA
Oct. 2005 – Enero 2006

1 Y NO SOY DANTE

Dante bajó al infierno a los 35
la mitad promedio de una vida humana
ahora tengo esa edad
y he regresado ya sin un rasguño
bueno, eso no es cierto
el infierno esta en todos lados
y mis alas son fuertes y frágiles
mas todavía puedo vibrar con un beso
he tocado la flor
y no soy Dante
mas una cosa sí les digo
camaradas de vuelo:
nada existe
todo hay que inventarlo
y cada día despierto emocionado
vaciándome el cerebro en la sonrisa.
Y no soy Dante.

2 HUNDIMIENTOS

Sentado
en el centro del manantial de ojos
mi cabeza se proyecta contra esa pared
espeluznada de colores
desde la cola de la iguana balbuceante.

Me levanto
dibujo la huella de los rostros vigilantes
mis manos no logran tocar nada
el beso del olvido
sigue su agenda de hundimientos.

3 DE ACUERDO

Lenta pasa la tarde
percibiendo la arritmia de motores.

No tengo nada que decir
lejos de la tempestad de tus ojos
esperando la iluminación
o a un perro que me ladre en el oído.

Lenta paz de la tarde
escuchando la fuga interminable.

4 Y SI...

Y si la tarde cae
con todo el peso de su sombra
y una paloma baja
a comer las migajas
de éste gesto...

Y si la lluvia llega
con la promesa de un renacimiento
a lavar la memoria
de mis pasos...

Y si la noche apaga
la llama que aún vive
aquí
en el pecho...

Entonces
me quedo con lo hecho
y no me doblo
me quedo con el día
sus espejismos
la obstinada presencia
que me mira
debajo de aquel árbol
donde poetas juegan
a lamerse las llagas en silencio.
Me quedo en el instante
en lo impalpable
en la fugaz imagen que me atisba
descifrando los mundos
el caos que hemos creado
infelices gigantes.

5 EN UN CAFÉ MUGRIENTO

Ella dijo:
de ti
nada quiero.
Sus labios brillaban bajo el sol de una lámpara
en un café mugriento.
Él la observó
relajando los brazos
dando un sorbo al menjurje
sintiendo un hormigueo que apresaba su alma.

Ella dijo:
lo siento,
no sabes como lamento no amar a quien me ama.

Y tomaron sus manos
sobre la mesa desgastada.
Salieron a la calle
apuraron el paso
la vida comenzaba...

6 TRAGEDIA

Un hombre ama a una mujer
se lo anuncia
ella no dice nada
lo toma de la mano
caminan por una calle empedrada.
Así pasan dos meses
el ya no anuncia nada.
Un día ella recibe una noticia:
debe irse lejos
al otro lado del mundo.
Se despiden
el hombre regresa a casa
se encierra en el dormitorio
con una botella y una caja de cigarros
se acuesta en la cama observando
la pared
vacía
comienza
lentamente
la intoxicación.
Cuando al fin duerme
sueña a una mujer
que duerme en el asiento de un avión:
una mujer que sueña
a un hombre encerrado en su habitación
que comienza
lentamente
la intoxicación...

Esto es la tragedia.
Lo demás es puro dolor sin sentido. Puro ego.
Es maldad pura.

26/Octubre/2005.

7 AMOR CIEGO

Dices que lamentas
no amar a quien te ama
pero me amas.

Dices que el amor
es dar sin pedir nada
y tú no pides nada
y todo me lo das
porque me amas.

Dices que me apego
me obsesiono
tal vez porque no amo
pero quiero hacerlo.

Por eso lo creo
y te lo digo:
te amo
con esa fuerza que tiene la palabra.
Porque decir es ya hacer
porque es peor no decir nada.

Digo te amo
porque te reconozco
por que acepto el amor
que tú regalas
sin darte cuenta
amas.

Quiero aprender de ti
quiero no querer nada
y no pertenecernos
sin saberlo
tenernos.

Dices que lamentas
no amar a quien te ama
pero si lo lamentas
es porque amas.

atisbos (selec.)

2006-07-30T03:48:00.000-05:00

ATISBOS (selección)

59 El mono fuma el último cigarro letal
ahuyentando fantasmas radiactivos
observando las novecientasmil televisiones
sin comprender el milagro sanguíneo
fundido al conjunto visceral
sin prisas sin tiempo sin lucha
resignado a sus botones coloridos
mirándose al espejo eternamente
energía encapsulada en una bella forma geométrica
universo sin mente
vida clonada
odio alternativo
muerte sistemática
fascismo light.

60 Veneno puro
en la comida que devoras con prisa
en la medicina que crees te alivia
en la ropa que cuelgasdel gancho etiquetado de tus huesos
en la sonrisita del vecino
en tu álbum de recuerdos
en la pantalla feroz.
Los impuestos que no pagas trabajan contra ti.

61 El mono canta
es feliz en su ventana
balbuceando DADA.

62 Tenemos un funcional caso de intoxicación:
El chico funcionaba bien en el nivel automático.
Los padres no entienden cómo pudo enloquecer y romper los
barrotes de su recámara. La sociedad protectora y los
optimizadores de conciencia opinan que murió de felicidad.
Había rastros de violencia, pero es bien sabido lo que puede
suceder a un chico de su especie una vez que se le ha metido
en la cabeza la idea absurda de "La libertad".
El chico tenía todo lo que es deseable para su nivel.
Si quieres puede ser un cuento de ciencia ficción... volveremos.

63 El acumulador solar dejó de funcionar: por un segundo sentí
que moriría en esta cloaca espacial. Sentí mi piel pegajosa al
comprobar que la materia acumulada en el tubo de reciclaje no
era ( como lo había intuido) áxido colorativo Ñ.
S i n e m b a r g o :
a estas alturas del viaje el agua negra y la materia fecal ya habían
invadido la parte extrapolar del cuarto de ensueño. El color y olor
de la atmósfera me remitía a un extraño antaño viejo caso de
adormilamiento colectivo por agua descontextualizada. Las
placas verdes de mi casco antífugo caducaron hace un año luz.
Por eso me introduje al contraflujo sin más remedio y fui
desconectando axulas califrales por seis horas. Los siguientes 45
minutos del relato son a punto fijo indescifrables pues las
confesiones marcianas y arrestos navegables que tuve que
aplicar después, me aburrieron a tal grado que me negué a
dictarle la crónica del día a mi recapitulador X-4.
S i n e m b a r g o...

atisbos 2

2006-07-30T03:26:00.000-05:00

ATISBOS parte 2

6 Frente al calendario pasa un ridículo carrito de servicio. Dos
enfermeras de unos 150 kilos me sirven sopa. Una sostiene el
platito y la cucharita de plata. La segunda me sostiene la quijada
con fuerza. De pronto puedo mover lo que dicen que es mi
cuerpo y la sopa pinta un bonito decorado en las sábanas blancas.
Me sostienen con unas pinzas elásticas y me introducen un

pedazo de algo quemado. Intento masticar pero una de mis

muelas se resiste y forma con su risa loca un desfile de

acontecimientos que anuncian una construcción electroacústica.

Me pinchan la lengua con el tenedor. Revolotean mariposas bajo

la charola. El olor a caldo cubificado me pica en la infancia y

vomito largamente. Luego visiones de un ojo de gato que

atraviesa las puertas del consultorio. Un ojo que no deja de

interrogar en las brújulas meteóricas.

7 El timbre me levanta de un salto.
Cargo el sable geométrico.Se escuchan risas.
Que cuelgue. Que camine recto. Que use y tire.
Se aseguran de no dejar rastro.
Plantan dientes en la arena.
ESTOY aquí y creo
que por eso SOY
Pero aún, el espejo calla.

8 Todo lo que ella hace no siempre es magia.

9 Los chavos lavan una pasta cara. La sangre.
Arrastran como pueden el cuerpo aún
temblando
lo desnudan
el primero se arroja sobre él
el cuerpo se desvanece
el segundo coge la cuerda de la cortina
ahorca al primero.
Madre Máquina descose sus ojos y los tiende al sol.

10 Alguien grita del otro lado de la barranca.
Sólo eso nos faltaba.
Nunca fue de queso la luna. No tuvimos tiempo de morir.

11 El otro día me fui a rolar con los del tuvo fluxi
vendían cigarrillos en los leprosarios
los autos a la luna soltaban confeti amargo por los ojos
de sus voraces bocotas.
Cullozo el más gandalla
desafiaba el trafico aéreo a puros aullidos
Sofía recalentaba sus enormes nalguitas
Los pinchis indios caían como patos
y yoviendo pasar las lucessoñaba el día que soñé
que era battman
y volaba y me peleaba con el guaxon
y los del tuvo fluxi seguían ahí
metiéndose veneno.

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Ver también:

ATISBOS 1

ATISBOS 3

ATISBOS (selección)

atisbos 1

2006-07-30T02:53:00.000-05:00

ATISBOS parte 1

1 No. Me abstengo del verbo. Economizo sonrisas. Blasfemo
a gusto en mis gusanos. Me acuesto a dormir de madrugada.
Me levanto sin ser o no ser. Camuflajeo un mínimo susurro.
El dentífrico engorda a cada cepillada. Ayúnome del moño y el
bien planchado rostro. Mejor arrimarse quedito al mundo. Bajar
la guardia al primer golpe.

2 Estoy aproximándote una naranja. La desconfías o de mí.
La noche nos invita a permanecer en el juego. Una garza de
ojos de niebla espera taciturna en la punta de la escalera helada.

3 He decidido fastidiarte lentamente. Alineo símbolos. Sujeto
de las greñas al sol. Resuelvo en graznidos tus besos y
lágrimas coleccionables. Me meto en lo que ocultas. Mimetizo
momentos. Me duermo en un insípido silencio colectivo.

4 Sí. Me abstengo en el rugido. Deambulo por alcobas perfu-
madas. Frágil sensación de moscas dentro del ciclo solar.
Suelto el cordón que sulfura la luz. Aborto la intención alada.
Motivos para el cielo:
una distancia secreta
un náufrago que delira
un sol que se quema a sí mismo.

5 He visto el agua incesante. Un rayo de luz sin cola ni cabeza.
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Ver también:

ATISBOS 2

ATISBOS 3

ATISBOS (selección)

Historias del Vacío 1

2006-07-29T22:51:00.002-05:00

CIUDAD INTERNA

Vivo en la calle que da vuelta al día por un camino

de enredaderas del oceanogélido. La mancha en mi

camisa me asoma a un feliz día de luz. La búsqueda

interminable de llaves me ha llevado por caminos

polvorientos donde un quejido sutil perfora en su

silencio un suelo de arena que se transforma con

tus lágrimas. Un día iremos al mar. Juntos. Y te

pondrás al sol como una lagartija.

El sabor y el precio de la bebida cambian la

solidificación momentánea de una nueva atmósfera.

Hemos caminado toda la tarde recogiendo conchitas.

Tus besos psicodélicos se alejan silbando sobre las

olas. Me quitas los cabellos del rostro, parada de

puntas sobre el filoso anzuelo que me tiendes. La

imagen del sol que percibimos, desde este lado de la

realidad, donde notamos cierta ola fría por la columna,

anuncia el vértigo lunar con trompetas de vidrio. Un

caracol kitch ha salido a desearnos buenas noches y

un hombre a lo lejos pide auxilio con las manos. Los

turistas se agolpan en las infranaves. La lluvia ácida

no tarda en llegar.

Duermes sobre la frente de César, la barbilla de

Hércules, el hueso del último eslabón de la cadena

autocombustible, la modulación sub-falsa de un

televisor comprimido.

Las antiguas catedrales de fuego arrojan llanto de

nubes sostenidas con hilos de oro.

Me tomo la molestia de limpiarme los bigotes y la

esfera alucinante me guiña un ojo ciego

nuevamente anunciado.

Ruta 2000 a la Tierra de Nadie:

Pasamos fácil la aduana mental y los chocolates se

derriten en el bolsillo. Me he detenido en una mancha

gris en el suelo. Pero algo en el reactor soñable

desentona con la escena acostada y gorilas blancos

aterrizan naves-falo bajo tu almohada.

La concepción volcánica del sueño 1 prepara el

camino sudoroso a una aventura menos abstracta. La

luna sueña nuestros pasos perdidos. Quemas los

gusanos de mi plato. Deambulas por mi ciudad interna.

Barres mi isla. Comes mi hambre.

Finges no saber nada.