Historias del Vacío 1

CIUDAD INTERNA

Vivo en la calle que da vuelta al día por un camino

de enredaderas del oceanogélido. La mancha en mi

camisa me asoma a un feliz día de luz. La búsqueda

interminable de llaves me ha llevado por caminos

polvorientos donde un quejido sutil perfora en su

silencio un suelo de arena que se transforma con

tus lágrimas. Un día iremos al mar. Juntos. Y te

pondrás al sol como una lagartija.

El sabor y el precio de la bebida cambian la

solidificación momentánea de una nueva atmósfera.

Hemos caminado toda la tarde recogiendo conchitas.

Tus besos psicodélicos se alejan silbando sobre las

olas. Me quitas los cabellos del rostro, parada de

puntas sobre el filoso anzuelo que me tiendes. La

imagen del sol que percibimos, desde este lado de la

realidad, donde notamos cierta ola fría por la columna,

anuncia el vértigo lunar con trompetas de vidrio. Un

caracol kitch ha salido a desearnos buenas noches y

un hombre a lo lejos pide auxilio con las manos. Los

turistas se agolpan en las infranaves. La lluvia ácida

no tarda en llegar.

Duermes sobre la frente de César, la barbilla de

Hércules, el hueso del último eslabón de la cadena

autocombustible, la modulación sub-falsa de un

televisor comprimido.

Las antiguas catedrales de fuego arrojan llanto de

nubes sostenidas con hilos de oro.

Me tomo la molestia de limpiarme los bigotes y la

esfera alucinante me guiña un ojo ciego

nuevamente anunciado.

Ruta 2000 a la Tierra de Nadie:

Pasamos fácil la aduana mental y los chocolates se

derriten en el bolsillo. Me he detenido en una mancha

gris en el suelo. Pero algo en el reactor soñable

desentona con la escena acostada y gorilas blancos

aterrizan naves-falo bajo tu almohada.

La concepción volcánica del sueño 1 prepara el

camino sudoroso a una aventura menos abstracta. La

luna sueña nuestros pasos perdidos. Quemas los

gusanos de mi plato. Deambulas por mi ciudad interna.

Barres mi isla. Comes mi hambre.

Finges no saber nada.

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