DERIVA # 9 - LA MOTA
Corría el año 2000
cuando un día me encontré en la calle al poeta mexicano José Francisco Zapata.
Ya lo conocía de años atrás, en mis andanzas pachecas con un grupo de amigos
que queríamos cambiar el mundo…¿Dónde he escuchado eso? Estrenábamos presidente
y partido en el poder y creíamos, en verdad creíamos los mexicanos que la
alternancia sería benéfica, que el PRI estaba derrotado por fin, Que Don Chente
Fox con sus chistoretes y sus manotas cambiarían de una vez por todas en cinco
minutos el futuro de nuestro amado y maltratado país. Pero el tiempo es
implacable y todo lo pone en su lugar. Las mascaras tarde o temprano se caen y
los rostros tras de ellas se muestran con toda la fealdad, con todo el terror
de lo que son capases luego de siglos de estar ocultos a la rapacidad,
acostumbrados a la mentira y la doble moral. De todo eso dan cuenta también los
poetas como pararrayos bajo la tormenta, a manera tal vez de un filtro de
energía o mejor como un catalizador que nos devuelve lo que no queremos ver ni
saber, pero que al fin es lo mas necesario en momentos en que la humanidad se
encuentra en una encrucijada o al borde del abismo.
Los poetas son seres
guiados, arrastrados por fuerzas naturales implacables que no necesitan
mascaras, es mas, que no necesitan rostros específicos para cumplir su misión:
devolvernos a nuestra primaria naturaleza, regresarnos al paraíso, limpios,
impecables y desnudos, con un cuerpo reconstruido listo para el baile, para el
grito primal, para crear el mundo. Antonin Artaud plantó la semilla del nuevo
hombre en medio del desierto humano. La planta que creció, a duras penas bajo
la peor de las adversidades sigue guardando celosa sus gotas de agua fresca
para quien quiera beberla. La poesía es su fruto envenenado. Un fruto que es a
la vez vida y muerte y que es De Todos y de Nadie. Pancho Zapata mascaba este
chicle metafísico cuando nos encontramos, y yo, no ajeno a esos encantos me
dejé llevar en su barca, la nave de los locos. Me invitó a un viaje que duró
poco pero fue vertiginoso. Primero porque me pidió colaborar en su “Periódico
de Poesía” DERIVA, que ilustré y armé a partir del número 6 con Don Pancho en
mi casa, bajo el influjo de unos buenos toques, unas caguamas y claro, rodeados
de libros y escuchando mis LPs a todo volumen. El primer resultado de esa
colaboración lucía en su portada precisamente una mascara dibujada por mí: un
rostro anciano, o mas bien envejecido a destiempo con el ojo derecho formado
por dos pupilas en un solo globo ocular y el ojo izquierdo ciego, en blanco
como no podría ser de otra manera. Al pie el texto explosivo de Artaud:
“No hemos nacido todavía
No estamos en el mundo
Todavía no hay mundo
Las cosas aún no están hechas
La razón de ser no se ha encontrado.”
DERIVA, publicación de
poesía se vendía en la calle, en presentaciones de libros, en fiestas y en
cualquier lugar donde anduviéramos rolando cualquiera de los ahí anunciados
como “responsables”, siempre cargando un tambache de ejemplares en la mochila
para quien se dejara seducir por los encantos de La Poesía. Cooperaciónla Cooperativa Pascual
Lo que ahora me ocupa
es el número 9 de DERIVA, íntegramente dedicado a la Mariguana , ese coco que
sigue asustando a las cabezas bien pensantes (pero con doble moral) y el que
este libre de pecado que arroje la primer bachita al escusado, que algún
maldito la recogerá aunque de mierda se llene el hocico.
No recuerdo si fue ese número o el 6, el de
Artaud, el que andábamos vendiendo en el Zócalo del D.F. unas horas antes del
concierto de Santa Sabina (Rita querida, te extraño inmensamente). El montaje
del escenario estaba en proceso, Pancho y yo estábamos sentados debajo de la
bandera Nacional, refugiándonos del sol infame en una rayita de sombra. En eso
veo venir al flamante encargado de la cultura en el D.F., caminando lento, muy
derechito, elegantemente vestido, venía al parecer a supervisar el montaje del
escenario. Me acerque a él por detrás, sigiloso como un gato, para entregarle
un ejemplar de DERIVA en sus manos: Alejandro Aura lo tomó y leyó en voz alta “La Poesía es de Todos y de
Nadie”… me miró casi de reojo esbozando una sonrisa, dobló el periódico y lo
metió bajo su brazo izquierdo. Luego siguió avanzando lentamente imperturbable
para ver el escenario en construcción. Rita y los Sabinos aparecieron al rato
todos fachudos para ver como iba la cosa y también recibieron sus ejemplares
que inmediatamente se pusieron a leerlos.
Mas tarde, luego de ir
a comer y chupar, Pancho Zapata y yo regresamos al Zócalo que ya reventaba de
raza. Una vez comenzado el concierto yo me atreví a acercarme para vender
DERIVAS a lo que pancho llamaba “El Primer Círculo de Fuego” y en efecto, la
banda que estaba bailando como desquiciada mero enfrentito del escenario no
tardo mucho en arrebatarme el bonche de papel para quemarlo, sí, quemarlo y
hacerlo volar por los aires. Fuego es lo que merecía la Poesía , fuego es lo que
era, de todos y de nadie, fuego destructor y purificador alumbrando la noche a
ritmo de la música de Santa Sabina y la voz estremecedora de Rita Guerrero
exorcizando a todo el personal.
Hoy, a 15 años de ser
publicado, ese DERIVA número 9, con su manita de mota en la portada, impreso
con tinta verde oscuro, verde militar, agotado de volada y medio oculto en el
exhibidor de librería Gandhi, sigue siendo me parece tan actual, tan necesario,
y no sólo ese sino tantas publicaciones olvidadas, desconocidas, ocultas, que
bien nos vendría redescubrir para darnos cuenta que la Cultura Pachecala Poesía , la música, el arte en general y sus
creadores, locos o como quieras, mas de lo que algunos estudios científicos o
mamotretos del poder reinante puedan ofrecernos, a costa de nuestra ignorancia
colectiva, de nuestras aferradas ganas de omitir y descalificar por sistema
todo lo que no entendemos y no queremos entender por miedo, siempre por miedo.
Aquí te lo dejo escaneado para que lo leas o
para que se lo mandes a tus enemigos o para lo que te de la gana… ¡Viva la Mota , Culeros asustadizos!
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(dale click para ampliar)
posted by GIANCARLO @ 5:53 p.m.
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